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La poésie poète ukrainien Igor Pavlyuk française

 

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UNE FILLE

 

La porte mène à Mamie.

Une fille aux pieds nus, elle pleure.

Wraith-wristed, dans son déclin

La chute est déjouant les yeux.

 

Un corbeau coq s'arrête coulage

Lorsque la fraîcheur emplit son âme.

«Pour qui vous vous sentez désolé?"

Les réponses fille,

"Pour tous les ..."

 

 

LE DROIT D'ÊTRE UN LOUP SOLITAIRE

 

Le droit d'être un loup, un solitaire un - me coûte,

Payé par le nez,

Lorsque le ciel se payer avec de la soie blanchâtre et en étroite collaboration

Regardez comment il brille.

 

Il y avait une patte, la patte avant piégés et lancinante,

Tirs atteint mon dos.

La pluie tombe tombe, mon coeur reçoit les sanglots

Pensée blanche ronde fissures.

 

Depuis les temps d'autrefois, sans doute, la liste noire

En gauches et droits

Je suis parmi les den-frères coexistent,

Non-picking-côtés.

 

Oh maman, tu n'es pas là pour faire fondre les malédictions,

Ainsi que Toots ...

Une croix que sur ma poitrine est mince comme compassions

Et grand comme des flûtes.

 

Les ombres viennent des écrivains légendaires

Dans les vagues et les rangs.

Ils sont aussi hors de l'espace, comme l'automne-planeurs,

Comme Léthé banques.

 

Leur gloire honnête - à titre posthume et cédé,

Partagé la richesse.

Le droit d'être, le droit de mourir que de besoin,

Comme étant soi.

 

 

À VOLER ET À L'AUTOMNE

 

Pour voler - c'est facile, à l'automne - de claquer bien.

Qui est le scratcheur de portes à crémaillère?

 

Qui est le mendiant pour la gloire ou l'argent?

Ici, tous les donneurs sont - des imbéciles aux miels.

 

Le mélange d'eau et le sang - vieux millésime.

Vous êtes tombé; la patrie prend à boire.

 

Il va sortir avec des chansons, les rendements sont salées.

Trois décès, un mariage - semble étrange et défectueux.

 

La lune de miel est un combattant sans pieds.

Sur 300-3 gauche, oh Puissant ...

 

Ceci est une blanche colombe, la grisaille de mon père.

Il est tellement solitaire, ses charmes me surprendre.

 

Pour voler - c'est facile, à l'automne - de claquer bien,

Pour briser les portes et à sentir les trémails.

 

 

TROP TARD POUR RALLIER

 

Trop tard pour rallier,

Le jeu - une bataille ...

Ma chanson est sortirent,

La prière s'installe.

 

Alors que la neige devient somnolent

Parce que le luth des chants

Le passé est bondissant,

Comme la chasse à venir.

 

Le cœur est savvy,

Devenu un coup de sonnette.

Inerties - bevies.

Une couronne pour une fois-gagnant,

Une poche vide,

Un amour - vous devez-dire.

Vous avez l'impression de la chance

Derniers moments ont été.

Et le miel est plus sombre,

Moins de douleur est honnête

Pour beaucoup les marqueurs

Lorsque le silence rênes nous.

 

Le vent est sans fin,

Une étoile - un mortel.

La chemise de la bougie

Déchirée par le noir-portails.

 

Trop tard pour rallier,

Le jeu - une bataille ...

Ma chanson est sortirent,

La prière s'installe.

 

 

LA NEIGE EST FUMANT

 

Cette neige encore les fumées.

Il est temps de faire un cheval.

Une volonté semble vraiment pas cher, sans révoltes.

Un champ de chaume

A été rasé, et maintenant il est grossier

qui poignarde, comme l'amour une fois apprivoisé, mais jamais vendu.

 

Cette vie va vite, beaucoup plus rapide que le temps.

Il touche à peine le bonheur et des sourires.

Il ne laisse aucune trace, des cloches seulement à carillon,

à errer à travers les lieux natifs et des exilés.

 

Je vais fouler la neige pour «aller simple».

Ces malades sont ainsi embrassé et ceux avec des ailes.

Je me reconnais, parmi mes malheurs

Comme les vins de rivières vierges ne commencent ...

 

Quel que soit drôle - est livré avec des bouts de secousse,

Et ce qui est brisé - serait Hart à se plier.

Peut-être, le temps va nous rattraper après tout,

Regardez droit dans les yeux, et laissez Après-Land.

 

Le monde est tout simplement simple, comme la neige,

Mais sa complexité - dans chaque flocon.

Ainsi donc, vous verrez un front glacial

Sur route, les fleurs des fenêtres essayer de faire.

 

Une mèche de minuscules

devient un sang-streaming veine,

Groves à la transparence -

un mystère ...

Cette neige encore les fumées,

J'entends dire un interminable -

Comment l'avance qui est écrit

histoire.

 

 

INVENTÉ

 

Le vent a été inventé

Ainsi que ceux des eaux et des étoiles.

Peintures agréables

de pleurer, présenté par les joues.

La joie est un fleuve,

Le bras gauche intégrés jusqu'ici.

Je l'appelle - un donateur

De pure gouttelettes salées, un cri.

 

Plus des cicatrices sur la bonne

Qui aime traverse la détention et des stylos.

Pour être un chevalier fois

Je sais comment poignée serrée la poignée.

Les cordes ont été inventés,

Comme les tendons, donc sans fin et tendu.

Pain de pâte, les limaces à entrer

Et joint Ruby entrée avec la culpabilité.

 

Le trou de la balle,

La pulpe peut pas le réparer ou plug

Lorsque motifs sont vraiment

Laves chaudes qui coulent dans l'alimentation.

Vous destinés à suivre

Les étapes des ancêtres pour refermer.

Retour dans le creux

Comme pleure printemps de grues, comme une graine.

 

Et quelqu'un vous accueillera ...

Et les bougies, comme refrain, doit chanter

A propos de la manière dont "Je suis libéré» utilisé,

A propos de ce que vous chéris le plus.

Créez ensuite la fleur-de-chaussée,

Caresse érables barkless et penser

Encore une fois, vous mourrez pour la

Ce que les autres ne garder pour porter un toast.

 

 

UNE FEMME

 

Ni joie ni tristesse à restaurer,

Rêvé d'elle comme d'une grue pour monter en flèche.

Voyez-vous cette femme? Elle est une mer

Et je l'aime comme une chanson à chanter.

 

Sur le porche d'un conte bleu, sur le foin,

Sur le côté droit d'un tsar elle pond.

Elle est la femme qui a reçu la grâce

Comme le Monastère icônes visage.

 

Look - un renard dort sur son cou pâle,

Et un de Sable joue avec tresses - vous pouvez vérifier.

Elle n'est ni saint, ni une salope

Pour elle bénie avec des enfants, dans une ornière.

 

Et quand le destin changeait bagues,

Comme un saule toutes ses cordes d'or,

Falling Down - comme le cœur des saignements dans la taille,

Going up - la Passion du Christ.

 

Qui est celui qui doit l'embrasser maintenant?

Ange lie les branches Satan comme arbre.

Elle est la mer pour se promener et adresse,

Dans une voile noir-blanc, elle doit être habillé.

 

 

LE CHRIST

 

Le vent de métro - l'odeur du tunnel,

façons éternelle des âmes masquées à voler.

Quand Christ est intervenu, comme dans un désert à partir d'un vallon,

ils se sont assis

et mangé,

ils se moquaient de lui

mais il n'a pas crucifier.

 

Ils ont blâmé sur les dirigeants - ceux du ciel »et la plaine.

Avant la foule s'est calmé, il a été aussi serré que les poings.

Puis, quelqu'un l'a giflé doucement sur l'épaule: «Dis,

être honnête seulement - qui sont les gagnants, les perdants sur votre liste? "

 

Lui, qui était fatigué de révolutions sans fin, est venu

et jeta une branche dans les bras de l'incendie antique.

Il leur a demandé, comme Barabbas fois, leurs noms.

Il était charpentier ...

 

Et les ongles étaient en fleurs

sur les paumes de ses mains.

 

 

DE PIERRE OU DE LA NEIGE

 

Il est temps d'hiver.

Je vois les baies de sorbier

comme des gouttes de rouge brillant.

Un mugissement des bouvreuils -

la récolte de sang.

Je devrais attendre à une femme -

mystérieux et triste.

Elle va illuminer toute ma légèreté,

éclairer les moyens de Spud.

 

Puis, quelque part dans une forêt

nous allons faire une dame sortir

de neige. Elle va ridicule,

peu de chances d'horreur.

Elle va amener les répliques mêmes

que celle - avec la moue pierreux.

Mais lequel des deux est intemporel de plus?

... Celui qui est poignant ou ...

 

 

 

de verre dans un pub

 

Le Nord est vacillante

Comme les élèves dans un renard.

C'est l'automne.

Je suis assis dans un pub.

Où allons-nous maintenant?

Quel est ce vox inutile?

Les strates -

Flawless la tristesse dans un moyeu.

 

La fumée des chansons modernes

contamine l'air.

Le livides

Tunes sortent par vagues stable.

Mais nous brisons les codes

Des signes secrets et partager

L'esprit

Et par-dessus-le-peuple Grace.

 

La lumière est la lumière et triste,

La lumière est sombre, craies.

Parfums manger

Espace peuplé et recherche de plus.

Et quelqu'un me dit

C'est passer les trains "Ouest" et les troupeaux

Reprendre ses

De routine d'automne, les destinées monter en flèche.

 

Une bougie que les larmes

des élans vieux et malade,

C'est ruissellement

Jusqu'à l'aube où les mœurs - parti

Pour tous ceux qui sont ici,

Pour ceux qui achètent et vendent.

Continuez à boire,

prenez votre temps pour tirer un pistolet.

 

Ils portent leurs cicatrices, des tatouages.

Leur chienne chiennes ... et le bleu.

Je suis sans mots.

Je suis insensé de leurs douleurs

Pour ce qu'ils ressentent et ne

Pour des poèmes,

patries, et des grues volantes.

 

Ou peut-être qu'ils continuent de boire

Parce que la douleur montre

que l'église est -

les femmes d'âge qui ne l'on raconte,

Ou les enfants qui ont faim

J'ai oublié mon toucher de l'amour

Et la recherche ...

Barils avec les coquilles vides-bang.

 

La porte est un couvercle de cercueil,

Wide-ouvert pour les rayons du soleil.

Je souhaite la bienvenue

Plans du monde possède, apporte

Sa ressemblance avec l'âme de Dieu.

Comme le mercure - gris aube

et reste calme.

Choisissez d'aller par tout moyen.

Категорія: Мої статті | Додав: Автор (01.12.2011) W
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